Суккуб, Питающий Жизнь

Она наконец приняла форму. Больше не просто шепот в его снах или просто видения в его уме. Сегодня ночью она проходит через завесу, плоть и тень, голод, завернутый в кожу. Она открывает себя, сияющая и злая. Она пришла поиграть со своей пищей, но не спешит. Она наслаждается. Каждое прикосновение — это заклинание, каждый взгляд — обещание удовольствия, переплетенное с разрушением. Она медленно пьет его, питаясь не только его желанием; но и энергией, зарытой в его поте, в его дрожи, в жаре подчинения. Его суть — его семя, его похоть — ее топливо. И она не останавливается. Она кормит его, пока он не задрожит и не останется неподвижным. Пока его энергия не закрутится внутри нее, как молния. Она становится сильнее с каждым пульсом, каждым освобождением. Он становится слабее, страдающим и зависимым. К тому времени, когда она исчезает в темноте, он опустошен — без дыхания, ошеломленный, ожидающий. А она? Она уходит сияющей, могущественной и ненасытно голодной к следующему разу.